Sabes que a tua semana foi uma merda, porque...

Na segunda, passaste mal. Na terça, acabaste o dia a auto-flagelar-te mentalmente pelas dificuldades que te auto-impões e que só servem para te complicar a vida inutilmente. Na quarta, ao jantar, sentias-te uma fracassada. Na quinta, fizeste molho de tomate para o jantar e juntaste malaguetas a mais. Na sexta, já na passagem para sábado, tiveste notícia de que fizeste asneira e reiteraste mentalmente o fracasso que és. No sábado à tarde sentiste-te impotente. À noite, o jantar em família içou o ânimo. No domingo, regressaste a casa e deste por ti a registar a porcaria de semana que tiveste e a descobrir que este blogue teve 114 visualizações só ontem. E chegaste à conclusão que há muita gente que deve ter muito tempo livre ou é distraída, para ter cá vindo parar. E que apesar de distraídas ou de se terem enganado, ter olhos que passem por este estaminé não é a felicidade, mas ajuda.

Acto de contrição

Da responsabilidade. E, já agora, da responsabilização: importa deixar uma nota mental, que me sirva e que possa ser tomada por quem lhe aprouver: a culpa, no final, de tudo o que acontece é minha. [Vossa, nos vossos casos.] Quer sejam palavras, actos ou omissões, a responsabilidade é minha. Principalmente pelas omissões, pelo que não é dito. Pelo que se cala. Pelo que se retrai. Tudo parte de nós, e como a serpente, que come o seu rabo, símbolo do início e do fim, da continuidade, também nós criamos o que nos acontece. Somos o princípio, a causa e sofremos o fim, a consequência. Criamos a nossa própria continuidade e eu... eu afundar-me-ei na minha própria culpa, pela qual sou inteiramente responsável.

Frase do Dia #51

Lido num rótulo de uma garrafa de vinho tinto oriundo do Alentejo:

«Porque os bons alentejanos dão sempre mais do que pedem.»

Pessoal, se quiserem uma relação das boas, em que saem sempre a ganhar, arranjem um alentejano. Tinto, preferencialmente.

A postcard a day keeps the sadness away #25

Ou uma espécie de «Crónica de Uma Velhice Anunciada» ou «Retrato da Artista Quando Velha». É isto.

Acabaremos a enviar cartas a miúdos em África (ou na Ásia, conforme o gosto) que não conhecemos, mas que achámos por bem apadrinhar. E chorar como uns parvos perante desenhos de miúdos.

A postcard a day keeps the sadness away #24

Há dias em que tenho vontade sair à rua e fazer isto:

Tal qual o filme. De chapéu, franjas, branco, mas sem leite. Diz-que afinal é alimento que me faz mal.

Sem número, número 18

O Pátio da Eterna Felicidade não é bonito e é pena. Por lá havia passado um par de vezes, até àquele final de tarde em que finalmente me decidi fotografá-lo. Mas o Pátio da Eterna Felicidade não é bonito. É escuro e tem umas pequenas escadas que, descendo, nos conduzem a um labirinto de ruas estreitas que são do mais antigo e sinistro que há na cidade.

Se atravessarmos a rua, do lado oposto ao Pátio da Eterna Felicidade, há uma travessa calcetada decorada com alguns vasos floridos, de onde se consegue ver o que sobra das Ruínas de São Paulo. À noite, da travessa, é possível avistar esse rasgo iluminado que são as ruínas e isso sim, é bonito. É estranho que apenas me tenha apercebido da existência dessa rua, desse rasgo, quando me encontrava no Pátio da Eterna Felicidade. Que é feio, poeirento e com pouca luz.

Ele morava não muito longe do Pátio da Eterna Felicidade. Para lá ir, teria invariavelmente de atravessar o Pátio da Eterna Felicidade. Mas no dia em que o visitei, foi no pátio da sua casa – pela vista do terraço – que pensei que era o Pátio da Felicidade Eterna. Queria fixar aquela visão, levá-la comigo, porque nunca me sentira tão feliz como ali, naquele lugar, naquele presente. Também de lá se viam as ruínas, mas era possível vê-las inteiras, pujantes de luz, belas, apesar dos brutais remendos de betão.

Descendo o olhar para a rua onde se situava o prédio, viam-se umas pequenas casas orientais, raras na cidade. Em todo o tempo que lá estive, poucas vezes me cruzara com essas habitações tradicionais. Não que seja muito difícil encontrá-las, mas o acaso nunca me conduzira a uma. Uma das casas suscitou a minha atenção. Era verde, creio. Ou vermelha. (Aqui a memória torna-se nebulosa.) Estava bem preservada, talvez tivesse sido restaurada, e dela emanavam vozes, histórias de outros tempos, que não prometiam finais felizes, mas continham em si a beleza que só o tempo consegue conferir às recordações. Mesmo às mais tristes.

Pouco antes de partir, vi na Ilha casas semelhantes. Eram um pouco diferentes, exibiam as marcas da idade, mas tinham o ar de quem sabe guardar segredos. Curiosamente, vi-as quando passava nessa rua acompanhada dele. As mais belas imagens da cidade, quis o acaso que as visse na sua companhia. Aquelas que guardo na memória e que receio perder sem que possa fazer algo que contrarie o esquecimento. Tenho medo de esquecer. Não porque tenham sido bons momentos, ou porque a sua companhia fosse a ideal. Não. Na realidade, longe do Pátio da Eterna Felicidade, a realidade impera e a beleza consome-se. Mas no seu pátio, no pátio que foi para mim o da Felicidade Eterna, sem fim, consigo ver o passado com a lucidez da memória. Porque, desde sempre, o tempo, na crueldade da sua passagem, foi adocicando as memórias que guardo desse período.

Sim, ele existe. Não foi coisa que tivesse capacidade de inventar.

A postcard a day keeps the sadness away #23

Se um dia, numa entrevista de emprego ou questionário pateta de Verão [passe a redundância], me perguntarem que personagem fictícia gostaria de ser, responderia o Zio Teo, aquele que, gritando no seu maior ímpeto, berra por uma mulher. Un bisogno più normale, dizia o pai. E é capaz de ter razão.

[Sempre que preciso de me sentir bem, penso em Rimini. Na Rimini da infância de Fellini. Haveria lá sítio melhor para se desejar morar que um filme de Fellini? Se me deixassem, morava em Amarcord. Isso é que era catita a valer.]